Sulle pagine di una Domus di metà degli anni ‘50 Gio Ponti raccontava le trasformazioni in corso sulla costa ligure, che ribolliva dei cantieri per le case e le infrastrutture del turismo di massa, come l’esito di “quella sorta di violenza realizzatrice che caratterizza le cose d’oggi”. Pochi luoghi hanno subito nei due decenni iniziati con il boom economico cambiamenti tanto radicali quanto le località di villeggiatura. Infiniti frammenti si sono sommati in maniera incrementale formando le colossali volumetrie che hanno cambiato radicalmente la scala di paesi costieri e montani, nello spazio ma anche sul piano culturale, integrandoli in un sistema di circolazione di persone e pratiche da cui prima erano esclusi. Gli effetti di questa crescita urbana repentina sono stati spesso descritti come un disordine, una “macchia d’olio” per gli amanti delle metafore. Visti anche i modi disinvolti con cui si è svolto questo processo, in assenza di qualsiasi coordinamento pubblico, questa lettura è corretta e condivisibile. Un’analisi contemporanea e puramente visuale la può articolare introducendo una distinzione di massima tra centri di mare e di montagna. Nei primi la linea di costa, soglia ambitissima della vista panoramica, ha agito suo malgrado come punto fisso, tracciato ordinatore su cui si sono allineate le costruzioni, oltre che come barriera al loro proliferare oltre di essa – non sempre, perché com’è noto si è costruito anche nel mare. In montagna, invece, le pendenze più o meno ripide, l’esposizione solare più o meno favorevole, la conformazione del suolo più o meno invitante hanno suggerito localizzazioni più libere per gli edifici e limiti più sfumati, negoziabili alla crescita della città. Oggi il paesaggio urbano di una stazione sciistica come Cervinia – e di Sestrière e in misura differente di Livigno e Cortina d’Ampezzo – si presenta a prima vista come il risultato di una valanga o di un’inondazione, come se gli edifici vi fossero precipitati dall’alto o emersi dal basso alla rinfusa, accidentalmente. Si tratta anche di architetture ottime, “pepite” per proseguire con l’immagine fluviale. A Cervinia spiccano l’alpinissimo Rifugio Pirovano di Franco Albini (1948-1952), la moderna e audace Casa del Sole di Carlo Mollino (1947-1955), il serpente sinuoso, brutalista, megastrutturale del complesso “Cielo Alto” di Francesco Dolza e altri (1972-1978), e ancora il condominio “Giomein” (1964-1967) che Mario Galvagni modellò come una riproduzione in scala e caleidoscopica del Cervino, la totemica piramide rocciosa adottata dalla città come fondale scenico ai rituali della villeggiatura. Che si svolgono non tanto in uno spazio pubblico propriamente detto – pavimentato, regolamentato, racchiuso, come in una qualsiasi località di pianura – ma sull’infinito tappeto erboso, roccioso e talvolta boscoso che risale dal fondovalle fino alle vette. Gli edifici sembrano poggiarvisi temporaneamente, come non vi fossero fondamenta; i villeggianti estivi se ne appropriano liberamente, fantasiosamente. Assenza di città o città diversa e immensamente potenziale? Se ne può discutere, ma in fretta, prima che arrivi l’inverno, quando la neve sbianca le contraddizioni e i piccoli cervini costruiti si mimetizzano perfettamente con il loro gigantesco referente alpino.